|
Я тихо подходила к её двери. Плавно. Неслышно. По – кошачьи. Так как могу только я. За дверью слышались её редкие шаги, она опять в каком-то сумасшедшем забытие ходила из угла в угол. Я немного постояла и прислушалась. Шаги затихли. Она тяжело, со вздохом, упала на диван.
Тихо встала на задние лапы и поскреблась в дверь. Она не услышала, видно опять ушла в свои мысли. Я мяукнула и впилась сильнее когтями в дерево. Она встала, я услышала её легкие шаги по комнате, и открыла мне дверь.
Она снова сидела у открытого монитора и била по черным кнопкам с белыми линиями, наверное, в них есть какой-то смысл, если она переходит с одной кнопки на другую. Всё бьёт и бьёт по клавишам быстрее и быстрее. Она ушла туда вся целиком. На экране мелькают за строчкой строчки. Она пишет. В ответ на её со странным пиликающим звуком приходит ответ, она улыбается.
Я медленно потягиваюсь на окне, не буду ей мешать, вдруг там действительно что-то важное. Во дворе снег. Зимой я сижу дома, сейчас там слишком холодно и мокро для моих пушистых лапок. Я разваливаюсь на подоконнике и мягко мурлыкаю о чём-то хорошем. О чём, спросите вы? О солнце, которое греет мою шерстку. О небе, по которому плывут причудливые облака. И о ней.
Она всё бьёт по клавишам до поздней ночи. То смеётся, то плачет. Жаль я не могу прочитать, что они ей пишут. Но видно, каждое сообщение трогает её сердце.
Уже двенадцатый час. Она закрывает крышку монитора и садится на краешек дивана. Я подхожу к ней ближе и что-то нежно мурлычу. Она мягко проводит по моей шёрстке. Я легонько заваливаюсь на спину, чтобы почесали мой животик. Мурлыкаю. Она залазит под одеяло, с головой, иногда в том же рыжем свитере, в цвет моей шерстки, его размера. Всё кутается в одеяло и сворачивается клубочком, по-кошачьи. В голове её ворох мыслей, иногда она что-то твердит во сне, тогда я подползаю к ней поближе, утыкаюсь мордочкой в её нос и тихо мурлычу. Она засыпает.
***
Утро. Звенит будильник. Она скидывает одеяло и встаёт. 6 утра. Обычно по утрам её бужу я, тихо мяукая под ушко. Она тогда встаёт и кормит меня самым лучшим, что находит в холодильнике. Нередко мне достаётся кусочек сыра, как я его люблю, или мяса, со вчерашнего ужина. После этого она собирается на учёбу и уходит в седьмом часу. А на улице снег и ветер. Я на улицу не хожу. А она стоит там, на остановке, одна.
Но сегодня мне было лень вставать. Она всё равно проснётся в шесть ноль шесть, так уж у неё заведены биологические часы. Она открывает глаза. Начинает копошиться под одеялом. Давай ещё поспим, а? Я ложу ей лапу на лицо и заглядываю в её ясные серо-голубые глаза, мне так нравиться их цвет, как фольга, которой я так люблю играть по вечерам. Она нежно смотрит в мои ярко-рыжие глаза, гладит меня.
Встаёт, ей пора. Нет, я так хочу понежиться на её подушке. Она осторожно берёт меня на руки, выносит из комнаты, выключает свет, закрывает дверь. В её отсутствие комната святая святых, даже мне туда доступ запрещён. Там за дверью осталась милая сердцу подушка; подоконник, на котором меня греет солнце; и черные клавиши с белыми линиями, по которым она бьёт каждый вечер.
***
Последние ночи она совсем не спит. Вокруг неё лежат книги, листки со строчками и схемами, рисунки. Она больше не бьёт по чёрным клавишам с белыми линиями, лишь изредка забивает пару слов в строку, чтобы опять писать.
Она исписала десятки листков, второй раз за день меняет пасту. Я устала, она меня не замечает. Подхожу к ней близко-близко, и падаю плашмя на открытую книгу, она нежно убирает меня. Я ещё и ещё… Она так жалобно смотрит. Я больше не буду ей мешать. Пойду, погреюсь на солнышке.
Проходит полдня. Она всё ещё пишет. Её уставшие глаза, почти не различают букв. Так не может продолжаться. Я тихо подхожу к ней и заглядываю в тетрадь. Она одну за одной выводит кривые линии. Немного помедлив, я падаю прямо на её руки. Они, усталые роняют ручку. Она откидывается на кресло. Берёт меня на колени, чешет мне за ушком. Я так люблю её в эти минуты.
***
Она заболела. Совсем не выходит из комнаты. Только тихо лежит в своей кровати. По её щекам катятся слёзы. Она – сильная, я знаю, но чувствую что ей действительно больно. Она не может ночью уснуть, а заснуть надо, иначе боль не отступит.
Тогда я подхожу к ней и ложусь совсем рядом, чтобы успокоить её боль, взять часть себе, чтобы она хотя бы полночи поспала.
***
Она опять пришла поздно, очень устала. Учёба. Работа. Дом. У неё почти нет времени на себя. Она одевает опять свой поношенный свитер, его размера, и ложится спать.
Не спускаясь на кухню. Не открывая книги. Даже не подходя к монитору, где возможно он пишет ей.
Засыпает опять одна, хотя я чувствую, что очень хочет с ним. Хочет чувствовать его аромат, слышать тихое сопение, чувствовать его тепло. Но он далеко, наверное. Иногда, она садиться на подоконник и смотрит вдаль. Я знаю, в эти минуты она думает о нем и лишь о нем. Читает стихи. Плачет.
***
Она сдала. Последний экзамен. Сегодня мы целый день с ней вдвоём. Бегаем по дому. Едим что хотим. Валяемся на диване.
В таком восторге она даже дала мне свою цепочку, которую я запутала так, что потом два часа не могли распутать. Но она не сердится, я знаю. Только нежно, немного с укоризной, смотрит в мои ярко-рыжие глаза.
В комнате она нашла какой-то бантик. Я долго бегала за ним по дивану и монитору, пару раз летала со стола. Заснули мы в обнимку. Вместе.
***
Он пишет ей я вижу. Это именно он. Только когда на том конце его глаза она так улыбается и плачет. Сегодня он прислал ей картинку, и ни какую-нибудь, а со своей фотографией. Фи, с неё он показывает ей язык.
А я его узнала, точно. Он приходил пару раз. Один раз даже остался с друзьями на ужин. Я тогда напугала его. Не знаю, почему на меня так реагируют. Мой взгляд считают слишком грозным, хотя на самом деле я милая и ласковая, правда, немного строптивая, не ко всякому пойду на ручки.
Она сидела тогда на ручке кресла рядом с ним и смотрела нежно-нежно, как не смотрит даже на меня. Я ему завидую. И вообще, что она в нём нашла, не понимаю. Но рядом с ним она счастлива, прямо вся светится, значит это именно тот человек, который должен быть с ней рядом.
Прощаются. Она бежит всех провожать. Поздно вечером снова засыпает одна в постели. Я его не понимаю. Интересно, он её хоть обнял на прощание.
Она всё смотрит на его фотографию и улыбается. Начинает бить по чёрным клавишам с белыми линиями. Отвечает. Сигнал. Ответ. Вновь смотрит на фотографию. Её глаза не могут врать, я знаю. Она любит его. Любит, даже сильнее чем меня
Снова ложится спать одна. Полночи не может заснуть, наверное, думает о нем. Снова в рыжем свитере, цвета моей шерстки, печатала ответ ему, допоздна. Закутывается в одеяло. Думает. Я подхожу, ложусь рядом. Смотрю в её ясные серо-голубые глаза, вижу в них его отражение. Они не посмеют лгать. Она любит. Я мурлыкаю. Она засыпает.
Утро.
© Copyright: Марья Дементьева, 2013
Свидетельство о публикации №213022600316
ID:
405476
Рубрика: Проза
дата надходження: 02.03.2013 14:52:51
© дата внесення змiн: 02.03.2013 14:52:51
автор: Марья Дементьева
Вкажіть причину вашої скарги
|
