Бесцельно комкая листок бумаги,
когда день ко дню мир смурней и злей -
я вспоминаю, про древнюю магию
затейливо сложенных журавлей -
бумажных журавликов, ломких крылышек.
Должно быть так - тысяча и один.
И хочется вытравить, крикнуть, выблажить
с ним все, что засело в моей груди.
Пустую привычку, гнилую тягость -
разболтанный жизнью пучок пружин.
Обрывки и клочья чужого стяга...
Бог весть почему он вдруг стал чужим.
По складкам бумажным, неловко, грубо.
С ладони сорвется один, второй...
Бесплодной молитвой скуются губы,
как старый разруб на стволе - корой.
Вот третий, четвертый, о боже, пятый.
И прядь непослушную теребя,
шепчу и шепчу, как судьбой заклятый:
" Спаси меня небо. Я так... тебя."
Коробка полна. Время ждет за дверью,
зачем продлевать завершенный акт?
Ты знаешь, что я ни во что не верю,
хоть просто солгать, что оно не так.
Идеи, политика, страсть, свобода...
Они не для всякого дурака.
Моим журавлям уже больше года,
и кажется время их выпускать -
они, как мне чудится, будут рады.
А магия, бог с ней, не в том беда.
И знать тебе, в общем, совсем не надо,
что там я по глупости загадал.
