Он был гитаристом, каких поискать.
Ему всех роднее гитара.
Любил лишь упругие струны ласкать
И корпус берёг от удара.
Но парня судьба занесла в те места,
Где часто седеют до срока,
Где пули по-птичьи свистят по кустам
И мало от музыки прока.
Там песен всё реже просила душа,
Устала от крови и мата.
Не струны гитары, а сталь «калаша»
Привычней для пальцев солдата.
И парень вернулся оттуда живой,
Но руки оставил в санбате.
Сидел он и думал, а над головой
Гитара висела некстати.
Оценка поэта: 5 А мне страшно. У меня брат вернулся из Чечни 4 года назад, слава Богу живой и все на месте. Но тот ужас, что мы пережили - не пожелаю даже врагу. И от Сашкиных рассказов становилось тошно... А стих сильный, о жизни
