Утро. Ветер.
Листья тычутся в куртку,
застревают
в спутанных волосах,
касаются щек
и летят просто в руки,
как много осеней
тому назад...
Тут же мечутся
электронные письма -
стрекозами, мотыльками,
со скоростью
в тысячи килобит.
А одно залетело мне
прямо под веко,
укрылось ресницами
и спит...