В том мире, сотканном из света и тепла есть дом- мечта...
Дом на холме стоит... И в нем живет одна семья... В нем так уютно и тепло...
В нем пахнет молоком,.. вареньем земляничным,.. и горячим хлебом...
Когда туда зайдешь,.. то ни за что ты не захочешь уходить...
Тот дом... он - первая мечта из всех... другие подождут...
Там видно из окна и лес,.. и речку...
А в ней такая медленная, чистая и даже вкусная вода...
И ночью, в камышах, всегда звучит живая музыка оркестра...
И к ней давно привыкли,.. не мешает нам она...
Как только стихнет,.. сразу вдруг чего то не хватает...
На бис не выйдут,.. снова не начнут сначала никогда...
По силе только утренней заре всех музыкантов и певцов тех успокоить,..
А солнечному дню заставить хор нестройный замолчать ...
И снова ночи ждать, чтобы играть и петь заставить...
Не надоест им та мелодия, наверное, никогда...
На месте том есть все, чего сейчас так не хватает... Там мир и благодать... Там тишина...
Там нет войны!.. Там пули не свистят,.. ни днем, ни ночью не стреляют...
Там поле красное от маков,.. не от крови...
И можно ночью без оглядки там гулять до самого утра...
Нам там знакомы голоса всех соловьев влюбленных...
Для нас там каждый вечер бенефис...
Но только трели каждый раз все об одном и том же...
Как у людей,.. о той любви,.. длиною в жизнь...
Там только искренне поют,.. без фальши...
Как будто бы в любви клянутся в первый раз и навсегда...
И трели льются все и льются,.. как при последней встрече те прощальные слова ...
В нее, такую нежную, хотят вложить всю свою птичью душу...
И пением своим так удивить и восхитить людей...
И научить, как надо попрощаться,.. и только так,.. если уйдет любовь...
Нас многих жизнь,как корку хлеба очерствила...
Мы виноваты в этом сами,.. но бывает, что не наша в том вина...
Но я не видела, не знаю человека,.. кто будет равнодушен к такой нежной трели соловья...
Она всегда заставит нас остановиться,.. прислушаться,.. Свое дыхание затаить...
Что бы от громких тех ударов сердца соловей не сбился,..
Когда нам так захочется свое окно пошире в доме распахнуть...
Сейчас у моей подружки беженцы из зоны военных действий живут...Горловка, кажется...Так вот ребенок, лет шести говорит: "Мама, а тут стрелять не будут, ты меня не обманываешь, как тогда?"
Я когда услышала, то слеза пробила...
хороший стих!
OlgaSydoruk відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Как будто дома, у мамы, побывала, когда рассказ ваш прочитала…
Одни и те же ароматы в доме…
Такая же пейзажная картинка…
А трели соловья – это уникальное пение и ничто не может быть в сравнение…
Там тишина особая, наполненная разнообразными, еле слышными, звуками…
И люди там совсем другие, не такие как в городе – другой менталитет, иной характер и даже образ жизни…
Все это – моя маленькая отчизна…
Даже трудно представить, чтобы в моем родном селе стреляли, ездили по улицам и полевым дорогам танки…
Я помню, даже когда проедет комбайн, то люди пугаются…
Так больно и грустно, что война в Донбассе продолжается…
OlgaSydoruk відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Мне так приятно,что вас смогла я в детство снова с головою окунуть,..и запах дома вспомнить,..маму...Слезу, наверное,тоже я нечаянно в подарок отдала...Она,конечно,же в конце...ЕЕ я точно не забыла...
Спасибо,что заглянула! 
Спасибо за комментарий,..в жизни всякое бывает... 
Пусть и для вас сбудется...
відкривайте поширше вікна
