Посмотри на меня – я нага, как тебе и хотелось, верно? Я снимаю с себя обязанности и клети. На экспресс до весны мимо осени этой успеть бы, и забыть про твои букеты, уюты, щели и уехать подальше. Хотя бы в чужие сны.
Ничего не меняется, знаешь, совсем никак. Этот город и сотню назад – лет, веков.. не важно, зазывает рассвет флюгерами на старых башнях, Запускает все тех же кошек в пустой чердак, Подворотня все так же зовется (не зря), алкашной, там по прежнему собирается тот же шлак.
В переходах ютятся цыгане бомжи и нищие. Все народ как водится, ушлый, скорее пришлый, все они это сборище вечно кому-то лишних, неуместных и странных и старых больных людей. Все они – кто как может барахтаются и вертятся. А глаза-то у них бывает так ярко светятся.. и облезлые кошки о пальцы их трутся, греются, и вот так выживать – их личный Гиперборей.
Вот метро. Ожидание поезда кажется счастьем. Ветер рвет мои волосы, и поднимает платье, и дрожит весь перрон, это кажется очень кстати, и срывая с пустот тоннеля его печати, полотно темноты разрывает слепящий свет.
А потом я стою на мосту, под руками железные поручни, вкус металла отчетливо слышен на языке. Ветер вьется вокруг – злой, осенне-речной, иголочный. Город передо мною – мираж.. Ток крови по жилам проволочным, взрывается болью в чьем-то седом виске.
И все будет иначе. Не как было в нашей сказке. Мир по прежнему будет вертеться как век назад. Никаких тебе виселиц, горечи, шлака, станций, ни скандалов, ни боли, измен и чужих оваций, Ни тебе индульгенций, фальшивых канонизаций… Представляешь, ведь он почти стар и давно бородат.
И я стану мудрее и чище и даже краше. Он играет на скрипке, на дудочке и трубе. Говорит что из Гамельна. Врет поди, не иначе, только вот говорок.. акцент у него не наш и… Этот (мой) человек лет на двести меня ведь старше. Говорит, что всего боится, но он…. Бесстрашен. Обучает любви манерам и ворожбе.
Твое имя во мне не гремит, стало мягче, тише. Я ведь стала другой – Отражением тысяч мыслей…Это странно, но в городе напрочь пропали крысы. Я сбежала из снов твоих, верно? в каком-то смысле… Милый призрак, но как бы избавится мне от вспышек твоего появления, правда, в моей голове?
ID:
531999
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 23.10.2014 21:07:48
© дата внесення змiн: 23.10.2014 21:07:48
автор: ShevaTimohina
Вкажіть причину вашої скарги
|
