Раньше были в нашем доме окна
Схожи… одинаково просты…
И стояли под филенками и в стеклах
На проёмах белые кресты.
С этажами ввысь они взлетали,
Словно вырастая из земли,
Те – живые, без пластмасс и стали,
Что покой и душу берегли.
Защищали от ветров и пыли,
Нас с тобой ни разу не предав…
Мы за ними так века прожили…
Мы привыкли к окнам на крестах…
Я не знаю лучше или хуже
Просто изменился белый свет…
Нет… не стали наши окна у́же,
Но… крестов на окнах больше нет…
Взглядом я скольжу вдоль стен и крыши
И с какой-то радостью в душе
Потемневший крест забытый вижу
В окнах на четвертом этаже.
Чей-то, он ещё упрямо виснет,
Как отказ от пластиковых благ…
Будто символ той… забытой жизни…
Или свыше, очерче́нный знак…
И с каким-то чувством незнакомым,
Нежностью больным… я вспомнил те –
Старые оконные проёмы,
Что для нас распялись на кресте…
По комфорту старые окна нельзя сравнивать с пластиком. (Уж мои - точно!) Но после такого стихотворения от старых окон хочется хоть щепочку напамять......... Супер. Прямиком в душу!!!!!!
Владимир Зозуля відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
согласен с Вами,Люба,новые комфортнее,но старые,как то роднее были,да и вид у домов поменялся,особенно у старых...
...да, старина, воистину, "что имеем - не храним, потерямши - плачем..." 
(тока, прошу принять правильно... 
) 
