Мы часто пишем о себе
Бумаге доверяем души.
Дрожащей строчкой на листке,
Порой тоску, с надеждой, глушим.
Мы верим в слово, ждём ответ.
Увы, ответы не приходят.
Застывший в окнах силуэт
Нас ищет взглядом, не находит.
Нас нет нигде, застыло слово,
В снегах не пробиты тропинки.
Наш взмах руки, кому привет?
А на глазах лишь слёзы- льдинки.
Забывшись, рвёмся в небеса,
Нам говорят, что там теплее.
Что там живёт одна краса
И пишут строки там нежнее.
И мы, поверив вдруг в мечту
Крылом рванулись, но…обманом
Нам вновь подсунули… не ту,
Обманом, растревожив раны.
Да где же ты? В каких краях?
Тебя ищу, тревожа строчки.
А нас пугает только страх,
Забытым быть, страх одиночки.
Мы пишем строки, вновь не те,
Лишь кляксы боли на странице.
Друзей, потерянных в толпе,
Мы ищем, всматриваясь в лица.
