Внутри тёмной комнаты художника всегда царил полумрак. Белые холсты были едва видны в свете единственной свечи, которая зажигалась каждый вечер. Плотно задернутые шторы давно не пропускали ни капли солнца в старый дом. В нем редко убирались - об этом красноречиво говорил сантиметровый слой пыли на шкафах и полу.
На столе художника были разбросаны краски - желтые, зеленые, красные, черные, белые. Кисти, при чем самых разных размеров - от совсем маленьких, чтобы лишь наводить контуры и делать мелкие мазки, до огромных - дабы закрашивать фон. В ящиках стола всегда находилась всякая мелочь - сухая пастель, карандаши, старые фантики от конфет, салфетки, карты и нитки.
Художник любил беспорядок. Как бы это парадоксально ни звучало, он всегда находил нужную вещь в своем хаосе. Он часто говорил, что для него бардак - самый лучший порядок.
Не могу сказать, что он был одинок. У него было много друзей, товарищей. Художнику нравилось рассказывать о своих идеях для новых картин. Часто он приглашал всех знакомых к себе домой - попить чаю и поговорить о чем-нибудь задушевном. С чашкой горячего напитка в руках, с растрепанными волосами и добродушной улыбкой, он ходил и показывал свои новые произведения и только-только намеченные эскизы. Но в его картинах была одна странность.
В них преобладал синий цвет.
К слову, он очень любил синий. На стенах комнат красовались лазурные волны, нарисованные художником. На стульях он нарисовал по три незабудки, растущие в зеленом поле. Он и сам был голубоглазым. Друзья часто смеялись с мании синего цвета, однако эта странность стала его фирменной фишкой, которая помогла зарабатывать на жизнь. Картины быстро расходились, а художник был счастлив.
Время шло, творец рисовал и все так же приглашал друзей. Вечерние разговоры все так же приносили радость. Жизнь текла своим чередом и ничто, казалось, не разрушит сию идиллию.
Вот только картины его становились все более странными. Синее море, голубые рыбы, бирюзовые ракушки и даже фантастические синие животные. В рисунках больше не было никаких других цветов, кроме синего и его оттенков. Казалось, этот цвет поглотил художника целиком. Он начал рисовать по ночам, чего никогда не делал, и рисовал до самого утра. Знакомые удивлялись изяществу картинных героев, покупатели были в восторге от задумок художника.
Но что-то изменилось в нем. Он стал более задумчивым и немногословным, неохотно шел на контакт.
Как позже выяснилось, у него появилась мечта и он постоянно думал о ней.
Он хотел изобразить небо во всей его красе. Голубое, прекрасное, его глубину и очарование. Он настолько загорелся этой идеей, что в его глазах вспыхнул огонь. Часами он мог сидеть на лужайке, вглядываясь в небеса. Облака манили его голубизной и прохладой. Закрывая глаза, он представлял себе свою будущую картину. Но только на мечты его и хватало. Сколько раз брался художник за кисть и отдёргивал руку у самого холста! Ему казалось, что он недостаточно умеет владеть красками.
Это ужасно раздражало творца.
Злясь, он снова и снова уходил на поляну, садился, и наблюдал за голубым сиянием небес.
Некогда разговорчивый художник закрылся в себе и перестал общаться с людьми. Не было той задорной и доброй искринки в его глазах, сердце его словно окаменело и стало одержимо лишь одной идеей. Весь смысл его жизни свелся к тому, чтобы понять и различить все краски небес. От него веяло холодом и отчужденностью.
И однажды безумная идея озарила его голову...
"Ведь никакие наблюдения не расскажут того, что творится вверху. Ни один взгляд со стороны не покажет глубину облаков. Нужно только довериться мечте и улететь. Я мечтаю о небе, и я верю в него. Я верю в то, что у меня получится."
Художник отложил ручку. Немного подумал, дописал дату. После положил листок на стол. Свеча освещала его полное решимости лицо. Голубоглазый взял кисть, синюю краску и кусочек от холста. Глубоко вздохнул и вышел из дома, направляясь в неизвестность.
Он сделает это.
С каждым шагом приближаясь к цели. С каждым шагом его сердце начинало биться все сильнее, грозясь выпрыгнуть из груди.
Обрыв. И над ним бескрайние небеса нежно-голубого цвета. Художник подошел к краю и сильнее сжал в руках краску.
Вдох. Выдох.
Шаг. Всего один шаг - и он улетел. Раскинув руки, его тело разбилось, а душа воспарила. Он улетел туда, где царит бесконечность. Художник обязательно нарисует свою картину, о которой он так мечтал.
...а где-то на Земле, его товарищи стучались в осиротевший дом, надеясь на радушный прием с чашкой горячего чая.
ID:
581784
Рубрика: Проза
дата надходження: 17.05.2015 14:55:01
© дата внесення змiн: 17.05.2015 17:50:24
автор: Allen_Wesser
Вкажіть причину вашої скарги
|
