И твои волосы, конечно же, пахнут маем.
руки, ежедневно, подтягивают к себе, словно одеяло поутру, июнь.
а в голове сладкий июль, в котором мне уже 22 года.
когда я покину этот город, ты не реже, чем Лондон дожди, начнешь пускать слезы
и мы начнем обнимать всех,
каждого встречного,
чтобы заполнить пустоту.
я, обнимая проводника в десятый раз, как благодарность за чай и воду, так ничего и не скажу.
ты, падая в ноги продавцу в Маке, мол "спасибо за колу.она такая же, как и раньше", так ничего и не скажешь.
и твои губы, наверняка передают вкус табака.
прищурившиеся глаза, не выдадут пристрастие к алкоголю и ко мне.
в больше степени к алкоголю,
но если честно, только ко мне.
и пускай художники могут всю ночь,
экскурсоводы весь день,
а королевская гвардия сутками,
я все равно буду, хоть и невмочь, стоять на льдине, словно эскимос, кричать найди меня или SOS,
а в голове крутить, что поэты могут неделями,
ты уж поверь мне.
просто поверь.
