Лица…
Угадываются только после шести.
Снится.
Что-то между трамвайными остановками.
Силуэты домов вырисовываются по пути
выцветшими оконными створками.
Слиться.
Слиться бы с этой неуклюжей толпой.
Город проснется через два трамвая.
Ему бы влюбиться.
Не будет сутулиться, ежится, почухиваясь и зевая.
Все свершится.
Так они нашептывают вечерами.
Жаль, осень гуляет другими странами.
Спрятаться бы под капюшон.
Небылицы.
Вот что прячут они под подушки.
И уносят в предрассветный маршрутный сон.
И вот искрится.
Надежда или лживая праздность.
Что-то есть в глубине этих полуприкрытых глаз.
Только тебе бы сбыться. Сойти с моего беззвучного шепота прямо на следующей станции.
Я тебя загадала в этот бесформенный час.
Притвориться?
Больше не выйдет. Ты - в каждом взгляде.
Студента, соседа по сидению напротив,
солдата, досыпающего с открытыми.
Голосистых бестактных баб.
Даже девицы. Зашедшей на Шхемских,
завернувшейся в многослойный льняной хиджаб.
И, что, забыться?
Приобрести бы машину времени, хотя бы в рассрочку.
Нет, не умчится.
Не выбьется из головы.
Не выпьется.
Не улетучится. Точка!
Лица.
Угадывается у каждого по своей истории.
Мне свое некуда спрятать
(капюшоны пока что не по погоде).
Добиться бы.
Своих нерастраченных утренних образов.
Будто кто-то сейчас бурчит над ухом:
сбудется/ты - еще помечтай/отстранен/непригоден.
Амбиции.
Прячу под солнцезащитные.
Хотя, то, от чего они защищают, пока не взошло.
Столица. Меня от тебя отделят пару кварталов.
И вечность. Буду нашёптывать и загадывать.
От станции к станции.
"Безосеннему" сентябрю на зло.
16.09.2015
