Новизною, золотом пахне в просторі,
Вчора навіяним мертвим досвідом.
Втратою болю, судомою совісті,
Корчить маленькі фальшиві повісті.
Заломленням світла в рогівці сплячого,
Прагненням завжди щось та й значити.
Зшито з кіл пекла босого Еросу
Вічність еліпса просяклу керосом .
Космосом внутрішніх правих і лівих,
Ядучою гниллю плодів переспілих,
Скорбною піснею інфантильності -
броулінський рух - всі сунуть без пильності.
Пахне шрамами, що як не дивно столітні,
Дамами, що блукають у квітні,
Прозою в двадцять першому степені,
Морфієм, що шкрябає по стіні.
Смерть старається бути ліками.
Хапайтесь за голову, навіть каліками.
