Ах, эти тролли, тролли, тролли…
Влюбились, вроде бы, в меня.
Меняют имена и роли,
Но одинаково свербят.
Как вши назойливы, кусачи,
До крови жадны, как клопы,
Кряхтят, пытаясь озадачить,
И утверждают: «Мы правы!»
Класс насекомых ладно скроен.
(Коль нет мозгов, ты богатырь)
Их организм так устроен,
Что кровь сосут, как твой упырь.
Со мною вышла незадача,
Привит от нечисти такой,
Мужик здоровый, а не кляча,
Им не нарушить мой покой.
Елены, прочие Ирины…
И инвалидный полк мужской,
Плюс заготовки из полена,
Все изойдете вы слюной.
Вы не прозаики, поэты:
Клоаки мерзости, понос,
Холопы грязные, клевреты*,
Которых водит власть за нос.
И не рядитесь в патриоты,
Позор вы для земли своей,
Ее презренные зелоты**,
Вопящие: «Убей! Убей!»
Вам в радость подлости, мучения,
И незнакомо слово ЧЕСТЬ,
Вам кровь приносит утешенье,
Вы признаете только месть.
Трусливы, словно, тараканы,
Задраив сайт свой, словно щель,
Вы шарите в чужих карманах,
Банкроты, севшие на мель.
ID:
649504
Рубрика: Поезія, Портретна поезія
дата надходження: 06.03.2016 23:46:02
© дата внесення змiн: 07.03.2016 00:05:13
автор: Михаил Брук
Вкажіть причину вашої скарги
|
