|
В моей каморке тишина...За стенкой время зимнее.
Кому-то знаменем она, бесовская алхимия...
Стены преграда так тонка, но на поверку прочная.
Стихии мощная рука миры кромсает точечно.
В моей каморке тишь и гладь. Стихии - там - за стеночкой.
Чужую боль не рассказать... Война в окошке в клеточку...
Каморка в мире безграничном -
мой угол с лампой и котом,
с портьерой, шторой гармоничной
презрели стужу за окном.
Норд-ветер, воя и стеная,
в мою каморку ни ногой.
Тот ветер, ветреный, но знает
что мир мой сложный и не злой.
На переулке лают, хают
прохожих, голод, всех подряд
собаки, что желают в стаи,
но служба прежде, чем гульня.
Каморка выглядит статично,
и охраняет тишину
и мир мой, сказочный и личный,
и тайны те, что - никому...
А тишина - она вторична:
баюкает всех нас, и мир.
Но где-то в "брониках" шекспиры,
и где -то гибнут Гамлет, Лир...
Стена моей каморки - камень,
преграда, штора от стихий.
В камине - радужное пламя...
Но больно мне. Пишу стихи...
В МЯГКОМ КРЕСЛЕ, СИДЯ У КАМИНА
/Олесь Григ/
В мягком кресле, сидя у камина
В мягком кресле, сидя у камина,
От Бодлера напиваюсь грустью;
Дочитаю - грусть меня отпустит,
Боль чужая пролетает мимо.
На ковре, от шалостей уставший,
Доберман, с присвистом, мирно дремлет;
Ночь цветет, душа с приязнью внемлет
Теплым снам, как дождь, в нее упавшим.
И никто не гибнет на востоке,
И кора берез пускает соки,
И моей певуньей будешь ты.
Из печальных странствий ты вернулась,
Нам разлука счастьем обернулась...
Ночь. Я сам. Компьютер... и мечты...
Ответ:
Хорошо Вам, вы поэт прекрасный…
у камина, кофеёк, шампань…
У меня в домишке свет бывает гаснет,
И свеча – едва – едва мигает…
Вы – Бодлера, ну а я – «Крестьянку»…
Доберман посапывает рядом?
Мне же на работу спозаранку,
В дождь и слякоть…Ах какая гадость!
Ночь цветет…А я слегка увяла,
и охрипла, не пою уж стансы.
Вижу, слышу…так, как будто рядом.
Без стихов камин – любой – угаснет.
Олесь Григ:
Вместо кресла – старый табурет,
А камин – заставка на экране,
Нет мартини (водки тоже нет),
Напиваюсь допьяна стихами.
Шрамами пестрит чужая боль
И на сердце ноет и гноится,
Не приносит счастья алкоголь –
Ни напиться, ни опохмелиться.
Доберман с Бодлером – это да,
Не дают от мира отвернуться,
Не поднес никто и никогда
С голубой каемочкою блюдце.
Не подносят – я и не прошу,
Сам возьму – ведь, есть же справедливость!
Я живу – покамест я пишу,
А камин да кресло – так… приснилось…
Ответ:
Слёзы крокодильи пролила:
Креселко есть мягкое, «швейцарец»…
Но работа –«волк» грызёт всегда,
и грозит мне палицей и пальцем…
Мне б напится – может я уймусь…
Мне б…постричся – может быть ...к монахам? ))
Для поэтов боль чужая, грусть –
так больна, как будто своей мало…
Сам возьми! Вот это – слово чести,
для мужчины – правильная цель.
А стихи …классные твои - без лести,
но есть ЖИЗНЬ, стихи – не самоцель.
Олесь Григ:
Не скажи... все в жизни цель и средство:
Цель - любовь, работа - чтобы есть,
Боль - зеркальной жизни изуверство,
А стихи - когда все это есть.
Ответ:
Цель - любовь. Вот это право дело!
Сформулирована ИСТИНА в стихо.
Ты мне душу вывернул, задел, -
неужель так просто: Жизнь - это любовь?
Больно как-то…Как-то очень грустно…
Каждый знает: Истина – одна.
Почему ж тогда в пространстве сути
поселилилась нелюбви орда?
Почему уселись и терзают
в круге нашем – пошлость, быт, и зло?
Может быть не вовремя рождались,
может быть не тот формат и тло?
Слава богу…есть стихи и слово…
Есть портал…без лички - всем назло,
музыка фантомов, пусть условно…
Значит здесь кому-то повезло…
ID:
672903
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 17.06.2016 15:48:01
© дата внесення змiн: 23.09.2016 13:27:31
автор: norma Ardeko
Вкажіть причину вашої скарги
|
