Если ты и напишешь книгу, я не стану её переплётом,
Не войду я строкой в интригу, ни падением вниз, ни полётом.
Между пылью дорог и светом, на изломе эмоций-фантомов,
Я не буду твоим ответом, в центре сросшихся вкось переломов.
Было чувство, что это - честно, ты – другой, не как все, исключенье…
В осознании сердцу тесно, - есть диагноз, и вот - заключенье:
Не ложится нам путь под ноги, твой маршрут – золочёная клетка.
Я не вижу дальше дороги... Ты блондинку хотел? Я - брюнетка.
Нет сюжета, давно утерян. Алфавит разлетается пылью.
Срок издательством был отмерян. Невозможно легенде стать былью.
Ты не знал? – Есть другое небо, без обычного хеппи-финала,
Где не требуют зрелищ-хлеба... Ты и знать не хотел, я же знала:
Ты совсем из другого теста, обстоятельствам знающий цену, -
«Я – жених, ты – моя невеста. Я одену тебя. Я раздену.»
Всё – по правилам, всё – со смыслом: если спать – только ночью и
вместе.
Невозможен «дым коромыслом» – лишь наседкой сидеть на насесте.
Даже если и буду рядом, нет развития в этом романе.
Нет, не стать вину виноградом, невозможно не плыть в океане.
Не моё - покориться игу. Мне бы - крылья... Тебе – самолётом.
Если ты и напишешь книгу, я не стану её переплётом.
