Любила? Да с чего ты взял, милый? Ты всего страница моего романа. Может и не одна, может больше. Все это часть самообмана и вселенского заговора. Против кого? Да ни против кого-то, а просто на зло. Просто, чтоб не повезло. А оно, скорее, наоборот - еще сильнее развезло от лишнего, а его было слишком много.
Остыла? Да с чего ты взял, милый? Я ведь толком и не любила. Изредка, если точнее, летом. Если еще точнее, то с мая по сентябрь. Ты был моим скелетом. Ключевое слово - "был", да сплыл, как говорится. Хотя нет, скорее, смыла, как море смывает надписи на мокром песке.
Верила? Ну почему же в прошлом времени? Я и сейчас верю. Верю в себя, и в тебя немного. Но во что я никогда не верила, так это в нас. И теперь понимаю, что была права. А надо было всего пару фраз, но вместо них полный провал.
Ждала? Да уже не важно. Но мне сейчас не страшно. Я не боюсь, что ты уйдешь, ведь невозможно уйти так и не придя.
