Поэт, поэт, ты вечный бог, покуда
Ахматовой сбываются стихи.
Но кто же ты, безумный раб стихий?..
Молитва - слово, а икона - чудо.
Слагай и пой: уж я-то не забуду
Твои слова, печали и грехи.
Я шла по следу - ты летел на крыльях,
Ты ветром был и чувствовал судьбу;
В немом порыве прикусив губу,
Как в зеркало, в твою глядела быль я,
Кричала я:" О гений, дай же крылья!
Не дашь? Тогда оставь печать на лбу".
Смеялся ты буранами в пустынях,
Но всё же оглянулся мне вослед...
Где нет пустынь и ветра славы нет,
Не видят люди ярких бело-синих
Полночных звёзд - холодные богини
С одним тобой беседуют, поэт.
