Откровение в восемь строк,
На лице две слезы с улыбкой...
Что-то может еще бы смог,
Но лишь восемь, в письме с открыткой.
Переписывать все слова
Это, право, пустое дело;
Как же, молодость, ты права...
Где же то, что в душе горело?
Длинный росчерк ломает строй;
На душе, как бывало, пусто
И не скажет никто "Постой!",
От того и смешно, и грустно.
Восемь выросших в мыслях строк;
Покаяние? Нет - пустое...
Просто пробил последний срок
И туман растворил цветное.
