Стихотворение посвящаю маме, которая
проработала в школе учителем истории
более 40 лет.
На скамейке у школы старой
посижу, пусть развеется грусть,
что годов в ней прошло немало,
и назад их уже не вернуть.
И спешат здесь всё также дети,
по звонку на свой первый урок,
мне дороже всего на свете
этой осени мудрый зарок.
Осень сыплет всё также листья,
под ногами туманный дым,
мне б с судьбою своею смириться,
но так хочется быть молодым.
Помню как я вошёл в эти двери,
помню гулкий звонок на урок,
днём за днём побежали недели,
сам уже для детей – педагог.
Повторялось всё в жизненном круге –
вязь оценок, тетрадей стопа,
а учителю важно быть другом,
но и строгим бывать иногда.
Как все ждали начала лета,
для кого-то - каникулы всласть,
для кого-то прощальным приветом,
школьный вальс становился опять.
А потом, когда осень приходит,
все подарки сложив в подол,
в сентябре говорили о мире,
где родились, где счастлив наш дом.
И теперь мне так хочется снова,
под дождём, раскрывая зонт,
по тропинке пройти знакомой,
вдаль уходит что, за горизонт.
Вспомню многое, мне дорогое,
в мыслях, словно, даю урок,
пусть останется в сердце со мною,
мой последний первый звонок.
