Поступок – бумеранг по-сути,
Что выпущен из рук безвозвратно.
Бросив со злобы, радости или скуки,
Всегда прилетает он обратно .
Мой твердит: Ни дня без строки,
Выжимай без остатка соки.
Но шепчет моя: только тогда,
Не можешь не писать когда.
Мечтаю по ночам о ,другой,
Но об этом никто не узнает.
Ведь все тот же изгой,
Из огромной стаи.
Когда залез в свою глушину,
Найдя свой изумруд,
Помни: счастье любит тишину,
О возможности потери – забудь.
Хочется крылья расправить,
Быть птицей, что летит на юг.
Фигуры сам свои расставить,
Чтобы мат не поставили вдруг.
Трудно: не свое ремесло любить,
Быть может друга забыть.
Или написать хороший стих,
Всех сложней – это про них!
Характер и железный стержень,
Как по мне – не пустые слова.
За свое – должен жалить как шершень,
Даже медведя, если нужно – даже в глаза!
