Тетрадь на столик положу,
Плывёт перо всё за рукой.
И не понятно, стих пищу
Иль говорю я сам с собой.
Стихи по разному читают,
Кто-то мысли следопыт.
Приветствуют иль отвергают,
Молвят – добро или вредит.
А чтец иной, как собеседник,
Если мой стих к нему дойдёт,
Вступит в спор со мной без лени
И своё что-то черканёт.
Жизнь стихов у всех разнится.
Кто-то словно мотылёк,
А других же жизнь продлится
Не на один всё разный век.
