Слегка хромая вышел на перрон
И убедился, что его не ждали.
Огромный город спал и видел сон,
Тревожный сон о принципах морали.
Солдат удачи, воин и поэт,
Он прожил жизнь свою на поле боя.
В одной руке перо, в другой стилет -
Так каждый день от битвы до отбоя.
Уже не молод, но еще не стар,
Любимец женщин с запахом прибоя.
В пылу сраженья подлинный гусар,
В поэзии любви – пример изгоя.
Знакомых переулков тишину
Впитает он по капле без остатка.
Надышится весной, забыв войну,
В идиллии вселенского порядка.
Отыщет дом, где юность отцвела,
Где был он молод, честен и наивен.
И скажет той, которая ждала,
Что в мирной жизни он не перспективен.
