Пусть мир жесток,
Пусть он ослеп,
В пучине меркнет человек,
Заря не смотрит на Восток,
Она лишь блик, но не цветок,
Горящий пламенным огнём
Во тьме ночи и жарким днём,
Он рвётся, словно сердца стук,
Как птица вырваться из рук желает
Пламенем души, она свободна…
Не спиши
Над «и» ты точки расставлять -
Кто знает…
С жаром : «Расстрелять» - сорвётся с губ твоих
И ты, забыв про гордость, рвёшь холсты,
Писавшиеся так упорно,
Нет больше слов, одно лишь «но»,
Оно до ужаса легко:
«Что я любила этот мир,
Как любят поздние цветы,
Как в жар огня влюблён факир,
И как меня полюбишь ты…»
