Война красивой не бывает!
И память собственной души
порой страницы открывает,
где человек свободно жил.
Но ту свободу отбирали,
пытались с боем отобрать,
ведь люди вечность умирали.
Зачем их вовсе оставлять?
Когда гораздо проще выжечь,
стереть их просто в порошок,
иль расстрелять их можно тыщи...
Из сердца вырвать можно клок
еще оставшейся надежды,
что прячет тусклый свет добра...
Война всегда проходит между
мирами. Светлая пора
довольно скоро не наступит,
народы ждет упадка рост.
Война толчет лишь мясо в ступе,
война расправит пышный хвост.
Прохвост искал всегда наживу,
когда война жрала людей.
И очень многие не живы,
у них теперь - свободный день!
В тот день и близкий не окликнет,
в тот день мирское отомрет.
Нельзя к войне никак привыкнуть,
хотя она ведет в поход.
И плоть гниет потом повсюду,
а кто-то стонет иль орет...
Красиво ль?! Этой жизни чудо
тела в шкатулку уберет.
Не колдуны вершат эпохи, -
воюют люди день и ночь.
Война души съедает крохи,
она убить всегда не прочь.
Страданья, крики, пересуды,
сомненья, стоны, волчий вой...
Солдаты - это тоже люди,
что гибнут на передовой!
Живой! Убит! Подорван! Ранен!
В себя воронки втянут все...
Война весь мир собой тиранит
от городов до мелких сел.
Но есть на красочной палитре
один войны исконный цвет.
Не "хаки" он, но вечно сытый,
и он давно оставил след
своей печатью не по праву,
его война рождает вновь;
тот цвет снискал дурную славу,
и он всего лишь - наша кровь!
Война красивой не бывает...
А человек свободно ль жил?
Войны страницы открывает
нам память собственной души...
2018
