Мелкий дождь с небес пасхальный,
перелётных гомон птиц...
Вместо радости сакральной
тень войны коснулась лиц,
тень утрат невозвратимых,
тень невиданных невзгод,
тень потерь родных, любимых
за кроваво страшный год.
Боль в глазах навек застряла
от нагрянувшей беды...
Чтобы души вновь воспряли
сколько нужно свят воды?..
Похристосовался с синью
разорённой церкви крест,
в птичьем гомоне о Сыне
слышен хор: Христос воскрес!
В горле ком, о мире треба,
я свечу держа в горсти,
сквозь пронзённый купол, в небо
помолился: «Бог, прости.
Мне б из благ, покоя просто,
и прижать к груди своей
всех рассыпанных, как просо,
по свету родных людей,–
похристосоваться с ними.
Не прошу иных чудес»...
Полоснуло солнце в схиме
туч расхристанных небес,–
в рваный купол ниспадала
весть благая, горний свет,
и душа возликовала,
как дитя, на знак в ответ.
