Смерть разлетелась на осколки
и замерцала сотней дней.
Куда бежишь, судьбы невольник,
с изношенной сумОй своей?
Что дал своим явленьем миру?
Стихами лил иль жёлчью вен?
Иль, пав в объятия химер,
мученья превозносишь с пылом?
Неужто ты не в стороне
жизнь брёл наобум, в муках корчась?
Не ты ль под маской на лице
таил мучения и корысть?
Не скрыл. А край тряс гром,
как параноика в падучей,
но ты всё больше о чужом
печалился на зыбкой круче.
Как медленно на горизонт
день пробивался саблей острой,
покамест стихотворный стон
не просочился рваной глоткой
вокруг, но только не душой,
ведь ты бескрайний и безбрежный
и нету цели пред тобой,
лишь горе тешится немое.
2023
