В узелке лежит картоха, хлебушка краюха.
Щепоть соли да цибуля. Всё, как у людей.
Нас берёт с собой в ночное конюх, дед Кирюха.
Пацаны идут в охотку на выпас лошадей.
Звёзды блещут как алмазы. И трещат цикады.
Прошуршит во тьме крылами стая ночных птиц.
Сядем кругом у костра, всю ночь слушать рады.
Конюх наш, рассказчик знатный всяких небылиц.
Манит степь табун простором. Вольности ветрами.
Под копыта расстилая покров сочных трав.
Даль зовущая тревожит коней временами,
Если б воля, на свободу мчались бы стремглав.
В раз, который, дед Кирюха, курит козью ножку.
День-деньской провёл в хлопотах, видно подустал.
Скоро мы, в золе костра, будем печь картошку.
Это, вроде как, пастуший важный ритуал.
И о той поре когда, совершиться диву.
Озарит лучами солнце синий небосклон.
Я на лошади скачу, уцепившись в гриву.
Возвращается табун в конюшенный загон.
Ночь такая же, и звёзды. Время лишь иное.
Ускоряю шаг, как будто вновь я тороплюсь.
Будто снова дед Кирюха нас зовёт в ночное.
И на встречу с пацанами опоздать боюсь.
Фёдор Балев 25.04.2023 г
