Растаял сон, но нет желания
открыть глаза на пасмурную явь,
чтоб увидать как тянут на заклание
гурты овец, наследие поправ.
Наследники вчерашних побирушек,
учуявших великой власти гниль,
отгонят разомлевших от кормушек,
дабы набить желудочный пузырь
и хрюкать в стойле, подражая знати
цитатами забытых мудрецов,
размешанных жаргоном отсебятин
под бдительным присмотром пастухов.
А был ли сон?
Но всё же удивляюсь
в правдивости дремОты - жду финал,
чтоб убедиться, что не ошибаюсь,
что вообще когда-то засыпал,
желая насладиться их паденьем
от молота, что раскурочит лоб,
и сбросить в мусор серое наследье
под радостные возгласы амёб.
2019
