Она держала в руках аккуратно сложенный вчетверо белый листок. Вот она. Лежит себе на том же месте, как ни в чем не бывало! Все началось именно с нее. Вернее, с такой же точно записки, которую он оставил в ее почтовом ящике одним удушливо-жарким летним днем год назад. Листок помялся среди газет и рекламных листовок, туго набитых почтальоном в ящичек, явно скромных размеров. Текст был без подписи, да и почерк был ей не знаком, но она прекрасно понимала от кого эти строки. Достаточно было прочитать несколько первых фраз. Это было восхитительное переживание. Головокружение, слезы, подступившие к горлу, сердце, вырывавшееся наружу, в общем, полное счастье! СЧАСТЬЕ! Она читала прямо на ступеньках, не в силах дойти до квартиры. Листок дрожал у нее в руках, глаза стремительно впитывали строки, губы бесшумно повторяли каждое слово. Целое послание, рассказ, а не «Записка», как гласила надпись сверху. Он писал ей о своей смутной тревоге, охватившей его после того, как они расстались. О страхе, что он больше ее никогда не увидит. Не прикоснется к ее мягким волосам и шелковистой коже. Не вдохнет аромат ее духов, не услышит биение сердца. Он писал о мучительной боли, которая сковала его разум и тело без нее. Он писал ей о нежности, о страсти, о том вечном, что невозможно передать словами. Как тут не испытать счастье?! Как не задохнуться от этой горы чувств, так нежданно свалившейся на тебя тогда, когда ты меньше всего этого ожидаешь?! После того, что произошло всего-то пару недель назад. Она ведь даже не смела, надеяться на сообщение по телефону, не то, что вот на такое признание!
А что собственно произошло? Да ничего особенного. Случайное знакомство, несколько встреч. Она осеклась.
- Может, хоть сейчас хватит врать самой себе?
- Я не вру! Просто констатирую факт.
- Констатируй что-нибудь другое! Ты прекрасно знаешь, что это было не случайное знакомство, и дело не в том, что вас познакомили друзья! Ты с первого взгляда все поняла, так что хватит плести ерунду! «Ничего особенного»! Хм!
- Я тогда так думала.
- Ты заставила себя так думать!
- А что мне еще оставалось делать после его ухода? Когда за ним с грохотом закрылась дверь??? Ну, скажи, что?
Да уж, положение не из легких. Когда начинаешь спорить сама с собой, дело принимает опасный оборот. Надо сварить кофе покрепче. Она чуть не обожгла себе пальцы, когда зажигала газ. Поставила блестящую старенькую джезву на огонь. Сложенный вчетверо листок остался на столе в гостиной. Ей не хватало духу его прочесть, и она пыталась привести себя в чувства, удерживая зажженную спичку как можно дольше. Согласна, глупо. Да и не особо-то ей это помогло.
Надо вспомнить, что было потом. Ну конечно! Потом были долгие встречи и еще более долгое ожидание новых. Палящее солнце, удушливые дни, закаты, рассветы, случайные прикосновение рук, страстные взгляды, дурацкие шутки и звонкий смех! Казалось, они не могли надышаться друг другом, наесться, напиться. Им было мало! Мало каждой встречи, каждой секунды, каждого слова. От признаний кружилась голова, а от бешеных поцелуев тело становилось неуправляемым. Он делал ей подарки. Большие, дорогие, маленькие, скромные. Горячие булочки из ближайшей кондитерской. Его любимые диски. А однажды, когда вечером разразилась настоящая буря, он два часа ждал ее под козырьком офиса со вторым зонтиком. Она постоянно забывала свой дома и приходила в полное отчаянье, когда начинался дождь. В тот день, она пыталась переждать бурю на работе, а потом плюнула и пошла мокнуть. А тут он… с зонтиком. «Сюрприз! – прошептал он» Ну как можно было не влюбиться в него, пусть и в сто пятьдесят третий раз. А может триста сорок седьмой? Если честно, она сбилась со счету. Она просто любила.
А он? Думаю, тоже. По крайней мере, его глаза не могли врать. У него иногда даже брови дрожали, когда он на нее смотрел. Да, да, именно брови. Это было так необычно, мило. А его руки, если не находились в ее руках, не могли найти себе места. Приходилось спасаться за рулем машины или салфеткой за столиком в кафе. Она все это видела, замечала каждую деталь. Ощущала его, как будто он был частью ее естества с самого рождения. И понимала, что так долго продолжаться не может. Она чувствовала приближение конца.
Ну вот, сейчас вы скажите, что она сама накликала беду, начнете плести рассуждения о том, что наши мысли материальны. «Не стоит думать о плохом, дорогая. Сама же притягиваешь к себе неприятности!»
Вы уж, извините, но это полный бред. Она была абсолютно уверена, что ничего к себе не притягивает. По крайней мере, в данном случае.
Просто нам с детства заморочили голову сказками с хорошим концом. «И жили они долго и счастливо! И сыграли они свадьбу! И родилось у них много детей!» И так далее и все в таком духе! Тьфу, сопли в сахаре! Думаю, вы меня поняли. Жизнь далеко не сахар. И уж тем более, имеет мало общего со сказками. Ну как, скажите на милость, Василиса Премудрая могла прожить с Иваном Дураком всю жизнь, да еще и детей полон дом нарожать? Разве что, только рожать ей и оставалось. Ладно, что-то я отвлеклась.
Когда летним вечером смотришь на багровое солнце, которое вот-вот коснется линии горизонта, на тонкую дымку розовых, сиреневых и сизых облаков, когда вокруг сгущаются сумерки, а тело ощущает легкую прохладу, вы точно знаете, что наступил закат. Вы ни секунды не сомневаетесь, что через пару мгновений этот кровавый шар скроется от вас и на город спокойно опуститься ночь. Вы не рассуждаете о том, наступит ли завтра утро, проснетесь ли вы или нет. Вы просто знаете, что завтра будет новый день, новая суета, новая гонка с жизнью. И ничего с этим не поделаешь. Придется вставать, ползти по бесконечным пробкам и торчать на работе. Вы просто это знаете.
Вот так и она. Просто знала, что скоро все закончится, что все это счастье не может длиться вечно. Вот сегодня ты держала его в руках, обладала им, наслаждалась, а завтра его не станет. Оно улетит, небрежно взмахнув крылом. Ветер развеет улыбки и поцелуи. Прикосновения растворяться в каплях дождя, а его номер уже никогда не высветится на экране твоего мобильного. Это не та сказка, господа.
Нет, они не поссорились. Хотя они, конечно, ругались. Ей не хватало коротких встреч, которые становились все реже и реже, а он твердил, что должен много работать. Они кричали, швырялись словами и подушками, злились, обижались, хлопали дверьми и одновременно просили прощение. Ну не могли они жить друг без друга.
А потом он ушел. Просто однажды оставил на столе вот этот сложенный вчетверо листок и молча вышел из дому, тихонько закрыв за собой дверь. Это был холодный зимний день, когда январь только набирал обороты. Шел густой снег. Деревья гнулись под тяжестью, выпавших за день шапок. Она просидела весь вечер перед окном. Долго наблюдала, как в сумерках заснеженные ветки меняли форму и их очертания постепенно терялись в белой пелене. Она не прочитала записку. Даже не притрагивалась к ней пару недель. А когда она покрылась непристойным слоем пыли, засунула ее в верхний ящик стола к старым фотоальбомам. К чему было добивать себя? Она отлично понимала, что произошло, и причина уже не имела значение. Свершилось! Солнце село за горизонт. Счастье упорхнуло и не стоит жалеть о нем.
Иногда, ей даже казалось, что она забыла про эту записку. Что ее никогда и не было. Стоит ей открыть верхний ящик стола, достать парочку альбомов и этот кошмар развеется. Только вот нескладуха! Альбомы-то ей, почему-то, ни разу так и не понадобились.
А сегодня утром она проснулась явно не в духе для всяких там сантиментов. Не успела она еще прийти в себя после жаркой июньской ночи (уже третью неделю температура не падает ниже 28° С!) как в мозгу щелкнули выключателем, а вместо лампочки замигало всего одно слово. Записка.
Жребий был брошен, выбора у нее не было. Она нехотя встала, подошла к столу. Пару секунд на размышление и «А может не стоит ворошить снег?». Но рука послушным движением уже дергает ручку верхнего ящика, а взгляд упирается прямо в аккуратно сложенный листок. Ну что ж, все-таки слабой боягузкой она себя никогда не считала. Вот только надо сварить кофе покрепче.
Она вернулась с кухни в гостиную. Раскрыла листок. Это уж точно записка. Всего несколько фраз. Какие-то объяснения, жалкие доводы рассудка. А в конце три строчки:
«Я ухожу.
Забудь меня.
Люби кого хочешь».
«Люби кого хочешь» - машинально повторила она. Блеск!
Что-то противно зашипело и по квартире разнесся запах горелого.
-Ох, ты ж, … Блин! Кофе сбежал!!! Ну вот, придется начинать все с начала.
ID:
136745
Рубрика: Проза
дата надходження: 09.07.2009 00:12:15
© дата внесення змiн: 09.07.2009 00:12:15
автор: Katrin Dan
Вкажіть причину вашої скарги
|
