Предчувствуя скорую смерть,
Когда уж не будет греть
Очаг Всекормящего Мыса,
Бежит в лабиринте крыса.
В глине нароет дупло
Туда, где осталось тепло.
Скребёт – встать над другими,
Мечтами наевшись своими.
Прорыв триумфальный тоннель,
Последнюю выдолбит щель.
Но где вы, покой и уют?
Снега паутинища вьют…
Сквозь грязных медведок стон
Подпрыгнет Аполлион.
Крыса дрожит, умирая
Вне Сочинённого Рая.
Она, конечно, не рада
Прогнуться в подковы Ада,
Принять на себя каблук
Псевдо-дьявольских слуг.
Но воет Аполлион:
«Сгнил твой крысиный трон!
Всё, что делал ты страстно,
Тебя раздавить согласно!
Мечта обернулась вспять!
Холм шириною в пядь –
Это вершина мыса!
Это могила, крыса!»
Смеясь, он цинично жесток –
Псевдо-тирана сапог.
Давит крысиную прыть.
Но кровь с сапога не отмыть.
