Я видел лирика, устало,
Вписывал в начало
Своего нового письма,
Такой не значимый весьма,
Обычный смысл,
Столь необычной жизни.
Он, словно настоящий,
Своим пером блестящим
И взглядом истинным,
Как художник с кистью.
Всё ждал награды
За написаны баллады.
Я видел, как он робко,
Искал в своей коробке
Заметки прошлых лет.
И будущего свет
Стремился дополнять
Уже на новую тетрадь.
Глаза его слезились,
Что снова получилось
Не так, как бы хотел.
Роман свой завертел
До чёрствой глубины,
До собственной вины.
Я видел, как запутано
Переплетались буквы, но
Вполне разборчиво.
О жизни так настойчивой,
Ресницами дрожа,
Трепещет юная душа.
И так он чист и молод...
Хотел чтобы весь город
Узнал бы, как-нибудь,
Его писанья суть.
Его красу, что в сердце,
Его мечты из детства.
Я видел, как и он
Смотрел под небосклон,
Своё рисуя отражение,
Одним руки движением.
Никто ж ничем не брался,
Его понять и не пытался.
А отражение так похоже
На образ мой, что тоже
Слезливо пишет то,
О чём кричал раз сто.
И тут я вдруг прозрел,
Что просто в зеркало смотрел.
_
