Караваны уходят на запах не засушенных солнцем цветов,
слишком долго мечтали о чуде и забыли меня отключить.
Ты не бойся: здесь тихо-светло, и я буду, наверное, жить,
только можно чуть-чуть, но недолго и, конечно, с ремаркой «без слов».
Ты не бойся, спокойно (на «Ом») уходи в свой небрежный астрал,
разобьем впопыхах зеркала, как сжигают мосты-корабли.
Вытекают минуты-года, как часы на картине Дали,
обретают эфирные формы, отпуская ненужный метал.
Прорастаю дождями в песок, ты не сможешь меня отыскать,
рассчитать до пяти и обратно, называя по имени, но
не надейся меня потерять: все известно, а не решено.
Кто-то, помня о наших надеждах, пишет их в долговую тетрадь.
Забавно, с месяц назад вертелся настойчиво в голове образ дождей и песков... правда, в ином смысловом контексте совсем - не записала, сейчас и не вспомню. А тут читаю твой текст и такой вот неожиданный якорёк ).
Мне импонирует образность - я питаю известную слабость к асюжетности и перескокам ). Но я не совсем чую общность настроения. Попробую ещё перечитать позже.
Strannic відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Да, знакомая ситуация. Такие якорьки часто теряю и в чужих стихах нахожу. Видно, не зря говорят, что мы черпаем свои образы из одного энерго-информационного пространства.
Прям не знаю, что ответить. Спасибо!
