Последний день, в котором краски
Бегущим взглядом различаю,
Меня с июльским днем венчает
И дать в дар обещает сказку.
Секунды капают набатом,
Тревога разрывает душу.
В далеком аэропорту ты будешь
На рейс спешить птицы крылатой.
Но прежде краткое письмо
Ты передашь другу к отправке.
Он не спешит с его доставкой,
Я, содрогаясь, жду его.
Короткое, но в нем ты весь:
Люблю, целую, обнимаю…
В «Порто» лечу, уже скучаю…
Твой, только твой… И текст исчез.
Свое письмо ты дописал,
Но дальше есть еще страницы.
Я их читаю. Все кружится…
И мир вдруг черно-белым стал.
Чужой рукой идет приписка:
В далеком небе самолет
Прервал, взорвавшись, свой полет,
И люди потеряли близких.
Обломки от него остались,
От тех, кто был внутри – зола…
Я прочитать все не смогла –
Строчки то плыли, то сливались.
Так вот что значит пустота,
Которую я ощущала.
Не получив письмо, я знала,
Я чувствовала – нет тебя.
Истерики и богохульство…
Но, тем не менье, я живу.
Я часто грежу наяву…
Но через десять лет кощунством
Считаю свою жизнь в аду,
Куда попала я из рая.
И я тебя не вспоминаю.
Я просто лишь тобой живу.
Твой, только твой… Простые строки.
В них и начало, и конец.
Не будет ритма двух сердец…
За кругом круг – снова к истокам.
Да будет проклят белый свет,
В котором я могла однажды,
Взяв в руки два листка чуть влажных,
Вдруг прочитать, что тебя нет…
