В ритме размеренном будничных дней
ясней
проступил канун новогодний.
Сегодня
на редкость так тихо, безлюдно;
нетрудно
в снегу различить редкий след.
В просвет
между шторами день проскользнул,
вспугнул
снегопадом слегка и утих.
Как стих
на бумагу - снежинки в окно...
Уже все равно
далеко до тепла...
Вечерняя мгла
разбудила метель.
Коктейль
разноцветных игрушек на елке -
осколки
иллюзий вчерашнего дня,-
меня
увлекли миражи отражений -
скольжений
далеких огней из окон.
Как сон,
что навеян усталостью года,-
звук точного хода
часов на стене;
как-будто извне,
в такт шагам уходящего,
мне ненавязчиво
напоминает,
что ускользает
важное что-то...
Но неохота
уже догонять.
Мне не понять
в этом веере мыслей
смысла
расставить все по местам.
Или я сам
не на месте опять?
Только не спать!
Треск бенгальских огней...
И холодней
шампанского искры.
Быстро
хлопушки рвут тишину.
Ну,
где же музыка?! Звук до отказа!
В экстазе
весь город на миг стал расцвечен,
навстречу
летя неизвестному "будет".
И люди,
спеша осушили бокалы.
И сразу пропала
за гранью "вчера"
игра
многомерных прозрачных фантазий...
А разве
не так было весь этот век?
Новая Ночь. Новый Год. Старый снег.
