У меня от переизбытка лиц — рвотный рефлекс,
я сжимаюсь, как будто кулак Атланта,
чтобы двинуть в челюсть богине усталости.
Пусть упадет небо, пусть разгневается Зевс —
наплевать. В мире, где послушание — константа
никто не знает как реагировать на такие "шалости".
Сотни лет, может тысячи — миллионы лет
все послушно стирали рисунки своих подошв
о время, о мысль, что они засиделись, пора идти
на экзамен/на встречу. Как будто смерть
не захочет спуститься за ними в метро.
К старости люди слабеют, раскручиваясь, как серпантин,
а некоторые уже рождаются слабыми.
Чем дальше, тем меньше душ, больше — тел,
правильно говорила Марина Цветаева, правильно.
Только, увольте, это не мой удел.
