Как книга открытый,
Но слов в ней не видно,
И вроде листов ты касаешься всех,
Но нет смысла в страницах,
В которых нет мыслей,
И не за что жить и за что умереть,
И хватаясь за жизнь,
Заполняешь страницы,
Но белым по белому не написать,
Нет ценного в мире,
И цели нет в жизни,
Потому и листы и обложка чиста,
И закрылся ты в мире,
Где все двери открыты,
И к тебе вроде можно ключ подобрать,
Но куда вставить ключ,
Если нет сердцевины,
И если тебя он не хочет пускать,
Так стоит стараться,
Исправить того,
Который не хочет себя исправлять,
Тратить все силы,
И рваться из кожи,
И драться за то, на что ему наплевать.
