Пусть даже на столе стоит стакан,
В который подливают мысли мне.
Все равно, смотрю я часто в облака,
Лишь они играют и плывут в вине.
За окном весна, но будто листопад,
Будто вялостью листвы покрывшись,
Люди улицами бродят невпопад
Тихо, как по краю, как по крыше.
А я в тот час, всегда, по вечерам
Пишу какие-то стишки карандашом.
Ну и вообще, не зная толком ни черта,
Мне за годы стало внятно хорошо одно:
Что вопреки останутся внутри...во мне,
Даже лица промелькнувшие, как пятна.
Я точно знаю, что истина всегда в вине,
Только вот в чьей - увы, мне не понятно.
