В автобусе пустом,
за окном солнечный свет,
уютный, как дом,
стар, там много ему лет.
Из окна видела, как старик
держал за руку старуху,
какой-то блик
и не хватает духу
сказать, что это неважно
и глупо.
Что же тогда важно,
что не так глупо?
А ветер-то смешан с печалью,
с грустью улыбки,
взгляд плененный далью,
всюду ошибки.
Иду куда-то, зачем-то,
всё это как бы надо,
может я стану кем-то,
ну и ладно.
В сердце как-то колит,
то ли оно замирает,
а может так оно стонет
или умирает.
Но за кем?
А может просто так...
И зачем,
признак чего или знак?
Но я ведь не страдаю,
не вспоминаю,
так почему же бьётся,
ведь он никогда не отзовется?
