Над городом весна. Бегут ручьи.
Поэты пишут. Женщины томятся,
И помыслы прекрасные роятся,
И бьет хрусталь божественной струи.
Всяк позабыл о пище и о лени,
И познает движение травы,
Лишь я один топлю в вине сомненья,
В компании задумчивой совы.
Она мудра, как целый полк Сократов,
Ей суть познать, что раскусить орех,
И я бы с ней давно забыл про смех,
Когда б не ведал прелестей разврата.
И если вдруг сиянье снизойдет
На мой покрытый пылью подоконник,
Я почитаю полный истин сонник,
И все пройдет. И все опять пройдет.
И я забудусь в дреме без причин,
И зеркало мое в чужой помаде.
Ты был не прав, надменный Августин,
Бог с городом всегда живут в разладе,
И я здесь гость, а гость всегда внакладе.
В мой дом любой приходит и следит.
Хозяин мой насмешлив, как Саади,
Всегда на память помнит мой кредит.
И мы с ним совершенствуем движенье
От смысла денег к таинствам вина,
Он знает толк в искусстве опьяненья,
Он научил меня, как пить до дна.
Над городом свирепствует весна.
Плывут дома. День полон акварели.
Я шествую, и цель моя верна,
Хотя бы тем, что я не знаю цели.
