Под лоскутным рваным одеялом
Замерзал подвыпивший поэт.
Прожигая будни много лет,
Верил, что душа не догуляла.
Всё в цвету, когда он в забытьи
(У мечты ни времени ни срока),
Не приносит на хвосте сорока
Стансы и бредовые статьи.
Под лоскутным одиноко плакать,
Головная донимает боль,
Но, оставь поэта, не неволь
И не разводи напрасно слякоть.
Под кроватью старятся стихи,
Бережно притрушенные пылью,
И они от холода завыли,
Вспоминая прежние грехи.
Ни тепла в квартире, ни огня,
Мысли стынут, превращаясь в кольца,
А, бывало, в двадцать, комсомольцем
На футбольном до зари гонял.
И невест по пальцам перечесть,
Пресловутым не бывать рекордам,
И звучат на улице аккорды -
Не пропита у поэта честь.
Под лоскутным прячутся стихи,
Им бы десять капель "для сугреву".
Посвятив две строчки на потребу,
Придержать движение стихий.
Ирина Горбань відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо)) Спасибо за теплый приём . К сожалению, надо выставлять по две работы в сутки, и я не успела перенести свои работы сюда. Завтра закроется мой блог с красивыми картинками. Теперь будут стихи с хаотичным оформлением...
