Выпрыгнуть бы за пределы истории
за которыми
разлились парные пространства Утопии:
общежития, дома отдыха, санатории,
где ромашки ещё не затоптаны
доморощенными платонами
(перипатетиками
неоплатониками)
Ах, васильки мои, василёчки,
времени нет,
ход истории закончен,
вечная борьба пошла на убыль,
развеялись антогонизмы прахом.
Солодкие полуденные губы
целующейся Андромахи.
Посидеть бы на скамейке с Томасом Мором,
поговорить бы с Мором о многом,
о самом разном
под термоядерным синтезом,
под солнечной плазмой,
прикинуть бы на вскидку
какое нынче во дворе тысячелетье,
писклявую синичку
погладить, спрыгнувшую с ветки
Томасу Мору, утописту, на плечо,
что ещё...
да, ещё,
не забыть бы сказать спасибо
(не прослыть бы невольно невеждой)
за размечтавшуюся книгу,
за прогорклую надежду.
Любезный Томас Мор и я - два пациента
апокалипсической
психолечебницы:
кусты сирени, клумба и скамейка
в постисторической,
лишённой перспективы, местности.
Ах, васльки мои, василёчки,
времени нет
и прогресс погас,
ход истории закончен;
я бегу изотопными тропами,
на ходу вкушая слипшийся нектар,
то ли в безупречную Утопию,
то ли в радиоактивный Тартар.
