|
Она плакала, и вытирала рукавом рубашки слезы, царапая пуговкой бледно-розовые щеки.
Тринадцатый понедельник, застрял поперек горла, плакалось даже с утра, под вяканье новостей. Чувство " все хорошо", было до того фальшивым, что умоляло выстрелить себе в висок. Ей хотелось вкуса клубничной помады, очень, хотелось. Вопрос: "Сколько это будет продолжаться?", так надоел что его передоз вызывал аллергию. Юность, вечный кайф, оптимизм, и сказать больше, любовь - давно зарылись где то под паркет, ушли к соседям, либо повесились на вешалках в шкафу. На А 5 листах, криво на стенах, Есенин в четверостишиях бдил чтобы квартира не была пустой, вместе с тем, выглядел как реклама увиденная в сотый раз. Шел 85 день, одинокой жизни, безудержной веры, и последней, умирающей под всхлипывания, надежды. Просто так болели диваны, мягкие ковры,скучая по объятиям влюбленной пары.
В дневнике в место сладких
отпечатков поцелуев, язвили соленые пятна слез, которые беспощадно смазывали синие полосы листов. 62 пропущенных звонка с работы, 31 от друзей, ей казалось еще больше усугубляли ситуацию. Прочную стену удалось
построить с последнего момента событий.
Именно последнего момента, которым живет до сих пор. Каждые 26 минут будильник напоминал , что настало утро, хотя время суток для нее потеряло смысл. Вот такая суспензия чувств, мыслей, соплей, сказок о счастье была пролита ей с неба на голову. Было ли осознание, что за этим кто то выше стоит?!
Не было, последние мысли на сегодня, были смыты леденящей водой из под крана, потом был горячий чай, и очередные повести которые помогали депрессировать.
ID:
559713
Рубрика: Проза
дата надходження: 14.02.2015 18:39:05
© дата внесення змiн: 14.02.2015 18:39:05
автор: adiddas
Вкажіть причину вашої скарги
|
