Мысли сложу рифмою в ряд:
- ты не поэт, мне говорят…
Смоет волна слог на песке,
мысль, как и жизнь, на волоске.
Море, рассвет, утренний бриз -
это не сон, просто каприз.
Старый мольберт краской пропах,
скучный пейзаж, лучше в словах.
Солнце с утра лезет в кровать -
как мне портрет, твой, рисовать.
Лень, как всегда, ищет предлог:
бросил «ваять», дальше не смог.
Видно, судьба нескольких строк
тянет в поток белый листок.
Я как звонарь время будил,
только тебя - не находил.
И. задаю ветру вопрос:
кто же пустил мысли в разброс.
Давний обет: кельи, скиты;
молча, лежат краски, холсты.
Снова беру в руки альбом,
ты подошла вся в голубом,
Солнечный луч сквозь силуэт,
в чарах любви гинет поэт.
