По вечерам тускло светит лампа.
Я включаю её тогда, когда на бульваре за окном один за одним начинают гаснуть фонари с огромными белыми плафонами. Почти ничего не видно. Но мысли, словно призрачные мотыльки, которых игриво ребёнок выпускает из банки прямо в наполненную полусумраком комнату. Они продолжают порхать возле меня, и озарять серебристыми мелькающими крыльями самые тёмные уголки моего подсознания.
Я знаю. Я жива. Я вижу и чувствую.
Вопрос только в том, что я сейчас чувствую?
- как сердце сжимается от грусти, которая как сладкий яд проникает в мою кровь и потихоньку отравляет её. Это струйка толщиной в маленькую иголочку. Но от неё столько же боли - сколько и от цыганской иглы. Я ничего не в силах сделать.
Прислонив щеку к холодному оконному стеклу, наблюдаю за проезжающими автомобилями на трассе. Уже поздно, наверное куда-то торопятся, а может и наоборот...
Хотя, какая разница куда они едут, ведь главное, ждут ли их там. скучают ли по ним родные люди. Это всё слишком относительно. И всё же, счастливой дороги.
Ох, второй абзац, как будто я писал. Вот так всегда, сидишь, и маленькая деталь напоминает о чём то грустном из прошлого, и разносится яд по душе от этих воспоминаний.
Откровенно написано, спасибо тебе.
Анна Демченко відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
