Я пишу о любви очень робко,
Я боюсь замарать её словом.
Слово бьёт сыромятною плёткой.
Только чем, как не рифмой нечёткой,
Рассказать о своём, затаённом.
Спутал ветер бунтарскую гривку,
Удивлённо раскрылись ресницы…
Ты кроила себя из обрывков,
Ты сшивала себя из отрывков,
Ты – почти что – пустая страница.
Нет в тебе отшлифованных строчек,
Не написаны рифмы и проза,
Только в самом углу чей-то почерк,
Так, какой-то бессмысленный росчерк,
Грубо скомкавший детские грёзы.
Что ещё написать? Редким даром
Наградил тебя Бог – простотою.
Только в вихре слепого угара
Ты, судьбы принимая удары,
Быть уже перестала собою.
Не хочу, не могу и не буду
Я замалчивать и замыкаться.
Слишком долго я сплю беспробудно,
А проснуться – так дьявольски трудно…
Как, по твоему, стоит стараться?
Что слова – только пыль над дорогой…
Как бедна, всё же, речь человечья –
По ухабам, каликой убогой.
Ковыляет, сбивая в кровь ноги…
Нет, слова, к сожаленью, увечны.
Я хотел бы сказать что-то взглядом,
Я б хотел тенью стать у порога,
Я б хотел просто быть с тобой рядом,
Быть любимым. Мне больше не надо
Никаких привилегий от Бога.
