Пальці бігають по «клаві»,
"миша" шкряботить в руках,
Я думки свої кульгаві
Не пишу на папірцях.
На екрані звіт про вітер,
про нікчемність і про хиз,
з цих маленьких чорних літер
я творю! Вони як хмиз,
що гірську годують ватру.
От, сьогодні у думках,
завітавши до Монмартру,
погойдався на гілках.
Потім розгорнув вітрило
із примарних тих видінь,
наче чайка білокрила
полетів у далечінь…
Мрії лагідно, крізь руки
трансформуються в рядки…
Не промовивши ні звука,
в вірші переклав думки.
