Черствеем.
С каждым днём.
Горячим уже и не пахнем.
И не трогай нас внутри -
А то раскрошимся ещё!
В руках, добра желающих.
И корка уже совсем твёрдая -
Не укусишь!
Хотя где-то там в глубине
Может и найдется мякиш
Чтобы помять его чьим-то
Охреневшим пальцам...
А просто судьба у нас такая:
Кого не слопали полностью -
Тот зачерствел!
И щедрые мы -
Усыпаем своими крохами полы.
Щедрые, но чёрствые.
Сохнем всё больше и больше.
Иногда нас пытаются уберечь
И суют то в пакет,
А то в холодильник.
Но мы там ненадолго.
Многим мы уже не по зубам.
И без масла нас уже не попробовать.
Оставьте нас.
Еще немного, и мы станем "только для птиц" -
Кормить собой крылатых.
И даже наши тараканы
Всё чаще обходят нас стороной.
Равнодушно.
Чёрствые мы.
Только для птиц годимся.
Но зато теперь точно
Нас никто не продаст и не купит!
Чёрствыми становятся те,
Кого в своё время не доели:
Вон тот, тёмный,
И вот этот, светлый.
И даже ещё те кренделя,
И кексы пасхальные
(Вернее то, что от них осталось)
Теперь ничем не лучше нас.
Черствеем.
Потому что не съели люди.
Крошимся.
Потому что на свежем воздухе.
Таимся.
Под дубеющей коркой.
Только для птиц!
