без мысли остаешься в тишине -
гнетущей, разбирающей на части.
без мысли, как без женщины, - в вине
и завтраке находишь свое счастье,
граничащее с пошлостью ума.
когда твой мозг давно уже не занят
ни выбором "тюрьма или сума",
ни тем, кто завтра вместо нас восстанет,
то видишь, что молчанье желтых стен
вскрывает все, что спрятано в молчанье -
с обилием сопутствующих тем
безумию и скрипочек бренчанью,
звучащему в зашторенном окне.
без мысли вожделеешь лишь покоя,
которого здесь и в помине нет.
а потому пойдешь, окно откроешь,
уставишься в космическую мглу,
раскладывая музыку на доли.
подумаешь, что лучше был бы глух,
и подпоёшь о сумрачной юдоли.
