Другая женщина во мне,
писавшая стихи когда-то,
наружу рвется и болит
каким-то чувством новым
и будто бы горит в огне,
и плачет скомкано и сжато,
и то дыханье затаит,
то одарит свинцовым
взглядом, будто изнутри.
Другая женщина, твори!
Пока я в твоей власти,
диктуй мне рифмы и слова,
пиши мне грустью дни и ночи,
твори и разрушай меня...
Я в этом буду лишь отчасти,
и, может, буду неправа.
Оставь мне от меня хоть клочья.
И уходи, оставь меня.
