Человек с военным рюкзаком,
ты дорого прошёл уже не мало.
Почему-то взгляд мне твой знаком,
взгляд солдата - запорошенный, усталый.
У тебя разбиты ноги в кровь,
от дорог, которым нет и края,
над прицелом ты нахмуришь бровь,
сердце - в камень и судьба твоя такая.
А хотелось жить, наверное, как все -
дом, детишки и любимая работа,
но в твоём военном рюкзаке -
номер на брелоке разведроты.
Снова над прицелом хмуришь бровь,
у судьбы чужой на перекрёстке,
и застынет каплей алой кровь
на кинжале обоюдоостром.
